Fobias

Anoche me quedé a dormir en Alicante.
Voy hacia allí con el coche ,la música a 29 , las 4 ventanillas bajadas, atardece y
cada kilómetro huele un poco más a sal.
La Lola y yo no tenemos fondo cuando nos ponemos a hablar. Alguien debería escucharnos.
Creo que los vecinos de enfrente nos escuchan.
Hay muchas verdades universales sobre la mesa cuando La Lola saca la botella de Beefeater.
Y un pedo respetable cuando se la lleva.
Anoche enfriamos las copas con polos flash. Una cosa muy ecosostenible.
Allí me cuenta que Marcos tiene algunas fobias peculiares.
Fobia a las fiestas patronales y a Marilyn Monroe. Dice que le entran sudores frios y huye.
Me encanta la gente distinta.
Me dormí leyendo un libro de Woody Allen.

Esta mañana , la imagen típica:
9:00
12 músicos dándolo todo
2 señores mayores con bermuda-calcetín-chancla y un vaso de anís en la mano siguiendo a la banda
1 mujer cargada de bolsas del hiperber entre los platillos y el tambor y
1 traca de 5 metros que prenden sin venir a cuento para que huela a pólvora que eso da mucho ambiente.

Si esto fuera otro lugar la gente se asustaría. Pero es Alacant y es normal y casi obligatorio que vayas andando por la calle y te caigan petardos a los pies mientras esquivas en plan mátrix las vengalas, como si tal cosa.
Me ha dao un poco de pena pensar que me voy a perder los trabucazos vespertinos en Novelda.
Me llevaré uno para que en Madrid no olviden que :
NO PASA RES, QUE ESTEM EN FESTES!